A Poem for the Plague Year

Ah ! ce que j'entends, serait-ce la bise nocturne qui glapit,
ou le pendu qui pousse un soupir sur la fourche patibulaire ?

Serait-ce quelque grillon qui chante tapi dans la mousse
et le lierre stérile dont par pitié se chausse le bois ?

Serait-ce quelque mouche en chasse sonnant du cor
autour de ces oreilles sourdes à la fanfare des hallali ?

Serait-ce quelque escarbot qui cueille en son vol inégal
un cheveu sanglant à son crâne chauve ?

Ou bien serait-ce quelque araignée qui brode une demi-aune
de mousseline pour cravate à ce col étranglé ?

C'est la cloche qui tinte aux murs d'une ville sous l'horizon,
et la carcasse d'un pendu que rougit le soleil couchant.

~ Aloysus Bertrand, Le Gibet

Translation:

Ah! that which I hear, was it the nocturne of the wind,
or the hanged one who utters a sigh on the fork of the gibbet?

Was it some cricket who sings lurking in the moss and the sterile ivy,
which out of pity covers the floor of the forest?

Was it some fly in chase sounding the horn
around those ears deaf to the fanfare of the halloos?

Was it some scarab beetle who gathers in his uneven flight
a bloody hair from his bald skull?

Or was it then some spider who embroiders a half-measure
of muslin for a tie on this strangled neck?

It is the bell that tolls from the walls of a city, under the horizon,
and the corpse of the hanged one that is reddened by the setting sun.